Parce que c'était moi

Errance

2010-09-27T12:59:00.000-07:00

La poussière en brume diffuse flotte sous la lassitude leurs pas trainants. Ils avancent leurs pieds posément, en raclant la semelle. La fatigue les étreint depuis si longtemps qu’elle forme autour d’eux un corset, une gangue, qui les porte presque. Leur épuisement est leur dernier recours, qui forme un écran de coton, d’indifférence à leurs reins fourbus, à leurs pieds en sang, à leur âme meurtrie. Envers et contre tout, ils avancent encore. Qu’y a-t-il tout au bout de la route ? qu’y avait-il plutôt, au bout de leur chemin ? au moment de leur départ, qu’ont-ils aperçu au loin, si loin, qui les attira tant ? Un souvenir ? ou un espoir ? un être cher ? ou un simple mirage… L’espoir d’un amour, d’un enfant, d’un regret à effacer, de celle qu’ils n’auront jamais eue mais dont ils ont rêvé. Tant et tant.

Ateliers d'écriture

2010-09-20T13:30:00.000-07:00

L'école de la tarentule

Lieu de l'action : golfe du pot-au-noir.
Mon coeur brisé, profonde est ma blessure, dont le sang s'écoule vers le néant. Je m'enfonce dans les méandres de ses yeux de chat, le labyrinthe de ses iris brise mes sens, et son absence.... Suffit-il d'un bijou offert pour provoquer l'ivresse ? Suffit-il d'une promesse ? Cette voile ballante que nul vent ne soulève promène en mon regard sa silhouette errante. Comme un chef d'oeuvre méconnu, noyé dans une vitrine d'antiquaire, comme une prunelle radieuse que nul n'entreverrait dans la profondeur de la nuit, comme une vérité écrite qui un jour funeste et beau, émergerait d'un livre ouvert au hasard. A l'échelle du désert de ma vie, une toute petite araignée mortelle semble se dresser telle un phare, froid, impénétrable et transparent comme le marbre. Nous étions désormais assis l'un en face de l'autre. En partance. Vers un envol ou vers un océan de calme.

http://www.zulma.fr/atelier-ecriture2.html

Se liquéfier devant Madison bridges

2009-10-28T02:38:00.000-07:00

Parce que quoi qu'on vive, on passe toujours à côté de tout le reste.

40 ans et demie

2009-10-03T00:02:00.000-07:00

Le pire, ce n'est pas qu'un jour on atteigne les 40 ans.
Le pire, c'est que ça ne s'arrête pas là.

Si on a de la chance.

Découvrez la playlist Vieillir avec Jacques Brel

Eh oui, bientôt mon anniversaire...

2009-02-22T12:11:00.000-08:00

Le journal de ma naissance :

Une mine, ce site.

Savoir-faire

2008-11-03T06:46:00.000-08:00

Y'a pas mal de trucs qu'en famille on n'ose pas dire.

Comment par exemple, expliquer à un tout jeune homme qu'on peut prendre plaisir à faire quelque chose, même si on le fait mal.

Bah.
Il l'apprendra bien tout seul, à moins qu'il ne reste toute sa vie puceau...

Nobody's perfect.

Il m'a manquée

2008-06-11T07:55:00.000-07:00

Non, y'a pas d'erreur, il ne m'a pas manqué, mais manquéE : il est passé à côté.

Sans doute pensait-il que je n'avais pas besoin de lui, sans doute étais-je, pour lui, trop gâtée par la vie. Pas par lui.

Il ne s'est jamais senti à l'aise qu'avec ceux qui le regardaient d'en bas et qui tournaient vers lui un regard d'admiration. Les modestes, à côté des nantis.

Il y a quelque chose comme dix ans encore, je rêvais parfois qu'il me souriait.

Maintenant, je sais que ce n'est pas ma faute, que c'est lui qui est comme ça. Il a son monde, je n'en fais pas partie. Il ne m'avait pas choisie.

Maintenant, je suis grande, il est trop tard.

Tous les enfants ont pourtant besoin d'un père.

C'est une histoire banale, on pourrait être des milliers ici à la raconter. Les pères ne sont souvent que de passage, même dans les bonnes maisons.
Mes enfants savent que ce n'est pas de leur faute s'ils ne voient jamais leur grand-père. Il est comme un ancêtre disparu. Sauf qu'il vit encore, ailleurs. Il nous a manqués. Rien ne va changer. Nous ne lui manquons pas.
Assez.
Passé.

Grand Pierre

2008-05-23T13:20:00.001-07:00

Quand une goutte de sauce coulait sur son menton, il ne la sentait pas. Odette l'essuyait avec le coin d'une serviette. Un jour, alors que tout était prêt pour son départ à la retraite, il est tombé. Un vaisseau s'était bouché dans sa tête. Il ne s'est relevé que pour quelques mois. La deuxième attaque l'a laissé hémiplégique. C'était un peu notre abbé Faria.

Il marchait avec une canne, ou avec mon bras.
C'était à cause de l'atéro-sclérose. Des cigarettes et du beurre avec le gruyère. C'est ce qu'à cet âge tendre on m'avait appris.

Toute mon enfance a été rythmée des coups de sonnette du médecin, de l'infirmière, du kiné, et du vrombissement de son vélo d'appartement, destiné à maintenir de la vie dans ses muscles.
On faisait le tour de la table dans la grande cuisine, moi, avec lui à mon bras. Il n'était pas bien grand. Mais je ne le dépassais pas, pas encore. Après, il ne se levait presque plus.

Mon frère, ma soeur et moi, aucun de nous trois n'a jamais touché à une cigarette.

Simili tude

2008-05-08T04:50:00.001-07:00

Doux comme Pierre

2008-04-09T12:28:00.000-07:00

Doux, à mon souvenir... parce que, pour son caractère... après tout, je ne le connaissais pas, en vrai.
Ce n'est pas exprès si mon fils porte son prénom. Enfin, je ne crois pas.

J'ai beau prétendre que je n'ai jamais eu d'idole, LUI, je n'ai jamais rien trouvé à lui reprocher, à part peut-être d'affecter ce petit côté machiste. Mais c'était pour rire.

Je ne sais pas pourquoi, ce soir, en entendant sa voix d'outre-tombe, à la radio, je me suis demandée à quoi bon vivre dans un monde où il n'est plus. Vraiment, il exagère. Et ça fait déjà 20 ans.
Et j'ai eu les larmes aux yeux.

Parce que Desproges est mort. Etonnant, non ?

Simplement

2008-04-08T05:12:00.000-07:00

... être vivante.
Toucher.
Respirer.

A Odette

2008-04-02T06:08:00.000-07:00

Née le 2 avril 1914.

Le petit papillon, on l'appelait chez son patron, à Paris, avant-guerre.

Elle venait d'un village qui s'appelle Coubisou, dans l'Aveyron

Bon anniversaire. Où que tu sois.

A Anna

2008-03-27T23:48:00.001-07:00

Il s'asseyait et ouvrait le journal.
Elle lui disait qu'on ne lit pas à table. Qu'il avait maigri. Comme dans les livres d'images.

Elle tourbillonnait dans la cuisine, au son de sa petite radio. J'entends encore Mort Schuman. Allo papa tango charlie, allo papa tango charlie...

Elle cirait les chaussures de son fils, car personne ne savait le faire mieux qu'elle, avec ses chiffons et son cirage chauffé près du poêle.

L'odeur du cirage, c'est elle.
Et le faux-filet avec du jus.

Le chocolat dans la tasse rose avait un goût perdu à jamais , comme le graal égaré, rêve incarné d'une enfance idéale.

Car l'enfance est toujours idéale et imaginée.
Je voudrais tant revoir cette tasse rose pâle, à la texture granulée.
Un jour, je la porterai à nouveau à mes lèvres, et elle sera là, avec moi, à nouveau, ma grand-mère.
Anna.

A la vie

2008-03-27T23:28:00.000-07:00

Je revois sa petite tête blonde, au fin duvet marqué d'un petit toupet au dessus du front à gauche. Un tourbillon de cheveux qui toute sa vie posera des problèmes de géométrie 3D à son coiffeur.
Je la sens sous mes doigts, ou au creux de mon coude pendant la tétée, chaude, un peu lourde, et légère à la fois. Je respire encore son doux parfum de lait. La texture de sa peau à jamais inimitable sous la pulpe de mes doigts.

Je le revois.
Je nous revois dans ce petit sofa donné. Au début de ma vie de femme. Sortie à peine de la maternité. Près de moi, les cours que je révise pour mon oral de séminaire. Dans quelques jours, on me reprochera de ne pas avoir su le nom de cet historien célèbre qui écrivit sur les mentalités dans le Vercors. "On" me conseillera avec dédain de le lire "entre deux biberons". Paltoquet d'universitaire coincé, va.

Rien ne compte vraiment de toute manière.

Depuis que sur ce sofa, j'ai su. Pour la chimio dans quinze jours.
Il n'y a qu'une semaine que je suis mère, et voilà qu'on veut me radier comme fille.

Sans discrimination, sans discernement ni distance, simplement lire

2008-03-26T03:24:00.000-07:00

Bien sûr, après y'a eu Dumas, Pagnol et Margaret Mitchell...
Giono, Cohen, Saint-Exupéry, pêle-mêle.
J'ai tout oublié ou presque, sauf que les petites briques de mon cerveau ont tout aggloméré.

Je choisissais les livres au poids, à l'épaisseur. Ce qui explique "Autant et emporte le vent" et "Belle du seigneur" très tôt dans mon tableau de chasse.

Mais aussi Tolkien, les Mazo de la Roche, les Arsène Lupin que nous avions à la maison, dans la salle de jeux réservée aux enfants et aux livres. Et au 1er étage, chez mes grands-parents, tous les volumes oubliés qui sont partis chez Emmaüs, achetés au poids et reliés par mon grand-père, à ses heures perdues... pas pour tout le monde.

Je n'ai pas pas photo de cette pièce en entresol, où j'enseignais à ma première génération d'élèves : mon frère et ma soeur, respectivement 8 et 5 ans plus jeunes. Les murs en étaient tapissés, de livres. Je ne connais pas plus belle déco.

Ali Baba des livres

2008-03-26T00:14:00.000-07:00

Des chariots entiers de livres neufs. Des sacs Fnac pleins à craquer. La table du salon couverte de livres, leur parfum de papier infroissé enivrant envahit la maison. Les livres d'arts aux pages lourdes qui s'effondrent sur elles-mêmes comme des parts de flan frais, dans des bouffées de décharges colorées.
Il y a aussi la vieille machine à écrire sur laquelle je tape la liste des nouvelles acquisitions.

Je ne sais plus très bien quand. A partir de l'âge de huit ans, peut-être moins.

Mes parents avaient beau être des scientifiques, ils aimaient lire.
Ma mère gérait la bibliothèque et mon père la "discothèque" (on disait ça à l'époque des vinyls, et apparemment, on le dit toujours) du personnel de la fac. Le CAESUG était une riche association (elle l'est toujours), financée par un tant pour cent sur les salaires de tous ces profs d'université.

Cette bibliothèque, on y passait deux soirs par semaine. Et c'était un paradis.

La nuit, les murs atroces de ces bâtiments impersonnels, sur le campus extensif, prenaient l'aspect d'une caverne aux merveilles.
Tous les Tintin, les Lucky Luke, les Astérix, les Gotlib, les Achille Talon, les Boule et Bill, les Johan et Pirlouit, tous les Schtroumpfs, tout tout tout... mon enfance en tranches reposait là. Ma richesse, mon privilège.

Fille de Pierre et Marie

2008-03-23T14:34:00.000-07:00

Je suis née du couple Curie.
Deux scientifiques le nez dans les cornues.

Celles de mon père s'abritaient sous un drap de feutrine noire, la même qui pendait aux fenêtres. Il faisait sombre dans ce labo. C'était l'antre du "Light Amplification by Stimulated Emission of Radiation" : le LASER.
A l'époque, le laser, c'était cette caisse grosse comme un bagnole et qui produisait un bien étrange rayon lumineux, dont l'utilité mystérieuse et potentielle encore me touchait très peu.

Ma mère faisait mumuse avec de l'azote liquide. Mais je n'ai jamais compris à quoi ça pouvait bien lui servir de bombarder des matières avec des électrons. Ma mère était une sorte de guerrière en blouse blanche.

Les parfums de chimie et de craie se mêlent dans ma mémoire.
Je dessinais l'alphabet au tableau du labo, les cheveux sagement serrés par un bandeau de tissu. Puis, je retournais à l'école, toute fière d'avoir coupé à la cantine pour déjeuner au resto U.

Enfance en crinoline

2008-03-23T14:21:00.000-07:00

On ne doit pas s'écarter du droit chemin. C'est la morale du petit chaperon rouge.
Je l'ai apprise très tôt. En lisant la Comtesse de Ségur, et les vieux Rouge et Or de ma mère.
Un jour d'adolescence, j'ai ouvert Bettelheim et découvert le sens caché des contes de fées.
Ordre, calme et beauté. Morale et volupté de la bonne conscience.

Depuis, j'ai appris à mentir, mais j'ai du mal encore. Je dis toujours trop la vérité. Toujours l'impression que tout le monde va la deviner. Anyway.

J'aimais Jean Rezeau et son intransigeance, je trouvais que cette idiote de Sophie méritait ses malheurs, je vivais avec Edmond et sa vengeance.

Je revenais à la réalité avec peine, parfois les larmes aux yeux. Car la vie la vraie avait moins de saveur. La vie la vraie portait des jeans, et pas de crinoline.

Prise de large

2008-03-23T14:11:00.000-07:00

Aujourd'hui, besoin d'espace, envie de respirer.

Mon être et le ménage

2008-03-20T12:04:00.000-07:00

Je n'invite que rarement des personnes chez moi.

J'ai l'impression qu'on viole mon intimité. Que toute ma faiblesse est à nu.

Mon intérieur est plus intime que mon corps de femme si peu d'intérieur.
On me juge sur le rangement, la propreté des lieux. Je me sens prise en faute. Ben quoi ? on n'a pas le droit de s'en foutre, des meubles ? de ne jamais lire Art & Décoration ?
Apparemment non.

De cela, je suis responsable, non de la taille de mes jambes ni de la forme de mes seins.
Le tour de mon visage, la couleur de mes yeux, le parfum de ma peau, tout cela me dédouane. Je ne peux en vouloir qu'à mes ascendants, où les remercier, selon.

Mais la poussière qui rôde dans le salon m'accuse, intraitable.
La traîtresse.